Eu estava sentado no chão do meu quarto, rodeado de caixas, empacotando minha vida e jogando fora ou doando o que eu não iria mais usar. 21 anos de história em um local, agora se preparando para serem transferidos para um novo.
Lembro de ficar me perguntando "É tão simples assim, lacrar uma caixa, com sua vida, usando fita adesiva?"
Ao mesmo tempo não conseguia enxergar a resposta claramente, "calculava" se meus livros iriam caber naquela caixa empoeirada. Couberam.



O cachorro me olhava e parecia que sabia que tudo aquilo era um ritual de despedida, ou na verdade o olhar dele era só um reflexo meu dizendo "Eu quero ficar, mas tenho que ir...", e então ele vê algum gato correndo pelo telhado e me deixa lá. Ele conseguiu desligar as emoções bem rápido [Mas concordo que, para um cão, gatos correndo são mais interessantes do que alguém rodeado de caixas, embora o gato ache o contrário].

Foram preciso mais de 6 caixas de diferentes tamanhos para guardarem parte das coisas que eu não iria utilizar até chegar no meu novo lar. Até agora que estou escrevendo eu ainda não cheguei lá, mas irei. Mudanças. Lembranças. Adeus.